医学美利坚：我靠恶魔度过斩杀线 第113节

　　她痛快地刷了信用卡，把枪塞进印着迪士尼卡通的母婴包里，推门离开。

　　老头这才把目光转向林恩和萨奇。

　　浑浊的眼睛在两人身上扫了一圈。

　　视线在萨奇粗大的指关节和微收的下颌上停了一下。

　　老江湖了，一眼就看穿了萨奇的出身。

　　同样，他也看出了谁才是掏钱的主。

　　林恩穿戴整洁，双手修长干净，身上有种独特的气质。

　　老头决定试探一番。

　　万一林恩是那种渴望体验刺激、对枪械不甚了解的亚裔中产呢？

　　“两位需要点什么？防身？狩猎？还是说，想在周末的靶场里出出风头？”

　　老头从柜台下摸出一把AR手枪，重重拍在玻璃面上。

　　红色阳极氧化铝配件，巨大的枪口制退器，看着就花里胡哨。

　　“看看这个小宝贝。钛合金涂层，镂空扳机。火力猛，外形酷！”

　　“遇到麻烦，你只要把它亮出来，那些街头混混就会尿着裤子找妈妈。”

　　老头把枪柄朝向林恩推了过去。

　　林恩伸手接枪。

　　指尖触碰冷枪身的瞬间，「手枪精通·高级」全面苏醒。

　　右手扣住手枪握把，食指全程贴在扳机护圈外侧。

　　左手从上机匣后方捏住拉机柄，向后拉到底。

　　目光从抛壳口俯瞰膛室，空膛。

　　释放拉机柄，枪机框在缓冲簧驱动下猛然复位，金属撞击声干脆利落。

　　右手食指前伸，按下扳机护圈旁的弹匣释放钮，左手在弹匣脱落的瞬间稳稳托住。

　　翻转弹匣，指甲沿供弹口内壁刮过，然后凑近鼻端轻嗅。

　　检查积碳残留和供弹簧的形变，这是判断一把枪实际寿命最快的方式，连混迹靶场十年的老枪迷都未必知道。

　　弹匣重新插回，掌根一拍到底。

　　左手翻转枪身，目光掠过机匣两侧的销钉和滑轨。

　　拇指在前后两颗分解销上依次按压拨弄，速度极快。

　　和他做手术一样，迅速、精准。

　　左手拉动拉机柄半寸，感受缓冲簧回推枪机的力度——这是判断这把枪有没有被滥射过最直接的方式。

　　最后，拉机柄复位，扣动扳机，完成一次空枪击发。

　　“咔哒。”

　　干脆利落。

　　从接枪到放下，不过八秒。

　　老头的笑容僵住了。

　　他在红钩区卖了三十二年的枪。

　　街头混混、私人保镖、退役军人、偶尔还有几个联邦探员，什么人他没见过。

　　菜鸟会先握枪柄找扳机，因为电影是这么演的。

　　老兵会先拉枪机检查膛室，因为战场教会他们这个。

　　而那些处于食物链顶端的，像是三角洲、海豹六队这样的人。

　　拿到枪的第一件事，跟林恩一样，查膛室、查弹匣、查机件磨损，一步不漏，一步不多。

　　萨奇上前一步，单手拿起那把花哨的AR手枪，大拇指直接按在机匣销钉上。

　　咔哒一声推出，上下机匣折叠分开。

　　“商业规格的缓冲管，劣质铸造件。”

　　萨奇用粗大的手指拨弄着枪栓。

　　“导气键没有抗扭固定打桩。这种垃圾连发三个弹匣就会炸膛，要不就卡壳卡得像纽约早高峰的地铁。”

　　枪被扔回柜台，发出沉闷的撞击声。

　　“收起你的玩具，老头。拿点能保命的真家伙出来。”

　　老头没接话。

　　他的视线钉在林恩的手上。

　　白净、修长，骨节分明。

　　控枪时的微操精度，堪称恐怖。

　　可林恩的手就是让老头觉得很奇怪。

　　常年摸枪的人，老茧长在虎口、食指指腹和手掌根部，那是反复握持和承受后坐力磨出来的。

　　眼前这个年轻人的茧，却集中在中指外侧和拇指指节。

　　这不是任何枪械能磨出来的痕迹。

　　一个拥有特种兵级别控枪能力的亚裔年轻人，手上却没有一处是摸枪磨出来的茧。

　　老头后背蹿起一股寒意。

　　在红钩区混了大半辈子，他见过类似的人。

　　某个哥伦比亚贩毒集团的清道夫，表面身份是牙医，拔牙和拔命用的是同一双手。

　　还有布莱顿海滩那边的俄罗斯人，对外说开诊所，实际上给那帮前克格勃的疯子做战场缝合。

　　这种人，要么是极其危险的跨界角色，要么就是某个大人物手下的“专业工具”。

　　绝不是什么寻求安全感的亚裔中产。

　　老头不动声色地向后退了半步。

　　右手缓缓垂到柜台边沿，指尖已经摸到了底下那把常年待命的雷明顿870的握把。

　　如果这两个人是甘比诺家族或者洪门派来的生面孔……

　　用一个谁都不认识的亚洲面孔当先手，确实是老辣的路数。

　　那他今天就只能先往柜台后面滚，然后祈祷第一发鹿弹能让对面的大个子失去行动能力。

　　至于那个亚裔年轻人……

　　老头没把握。

　　他甚至不确定自己枪口抬起来的速度，能不能快过那双手。

　　就在老头食指已经扣上扳机护圈的瞬间……

　　林恩开口了：

　　“是阿琼先生让我们来的。”

　　老头的手指僵住了。

　　这句话，像一桶冰水从头顶浇下来。

　　他的手从柜台下缓缓抽回。

　　他深吸一口气，摘下头上那顶小红帽。

　　“原来是阿琼先生的朋友。”

　　声音里带上了几分敬意和劫后余生的庆幸。

　　“阿琼先生是个真正值得尊敬的人。三年前我侄子在布朗克斯挨了黑枪，医院要求截肢。全靠阿琼先生找人，保住了他的腿。”

　　他又飞快地瞥了一眼林恩手上那些位置诡异的茧。

　　保住他侄子那条腿的，该不会就是……

　　老头把这个念头咽了回去。

　　在红钩区，多余的好奇心是折寿的。

　　他转头冲里屋大喊：“比利！滚出来看店！”

　　一个留着鲻鱼头，满脸青春痘的白人小伙一瘸一拐地跑了出来。

　　“老头子，我正在关键时刻呢！”他没好气地白了一眼老头。

　　老头径直走到店面角落，那里放着一个笨重的“自由”牌老式保险柜。

　　他伸手握住保险柜侧面一根不起眼的生锈暖气管，用力向下一压。

　　沉闷的机械轴承摩擦声响起。

　　整个重达一吨的保险柜连同背后的墙板，缓缓向外滑开。

　　街头智慧，粗糙，但巧妙。

　　“两位，里面请。刚才是我眼瞎了。”

　　穿过暗门，豁然开朗。

　　地下军械库，全封闭。

　　空气里是干燥剂的味道。

　　墙上挂的清一色军警制式武器，外头那些花里胡哨的民用玩具，一件没有。

　　“免背景审查，序列号全抹了。”

　　老头指着墙壁，“都是货真价实的‘幽灵枪’，随便挑！”

　　萨奇已经开始扫视武器架了。